En Beauté

—   Tu pleures ?
—   Non.
—   Pourquoi de l’eau coule de tes yeux alors ?
—   Je ne sais pas.
—   Je peux te prendre la main ?
—   Non.
—   Je peux retirer ta chaussure, poser ton pied entre mes jambes ?
—   Non.
—   Hier soir j’ai repensé à ce que tu m’as dit, que je te faisais peur, ça m’a fait rire.
—   Ce n’était pas drôle.
—   Ce qu’il faut que tu fasses en sortant, c’est tomber amoureuse, du premier type venu. Du premier ou du deuxième. Aller le voir, lui demander qu’il te prenne.
—   Je pourrais te gifler, tu le sais ?
—   Gifle-moi, j’adorerais.
—   Tais-toi.
—   Je peux remonter ta jupe, baisser ta culotte, passer ma langue sur ton sexe ?
—   Non.
—   Tu veux recommander quelque chose, un vin blanc ?
—   Je n’ai pas fini celui-là.
—   C’est ce que je voulais t’entendre dire.
—   Ce n’est pas drôle.
—   Moi je trouve ça drôle. (elle le gifle)
—   Ta main sur mon visage… Enfin !
—   Je vais partir.
—   Pars. Et surtout n’oublie pas mon conseil. Le premier blaireau venu. Ou le deuxième. L’un ou l’autre. Sinon tu vas comparer. Et tu ne choisiras plus personne. Quand il y a trop de choix on ne sait plus.
—   Je m’en vais.
—   Pars.
—   Je suis partie…
—   Je vois ça.
—   Dis-moi quelque chose de gentil…
—   Tu veux qu’on aille aux toilettes ensemble ? (elle se lève, sort, puis revient)
—   Tu as oublié quelque chose ?
—   Mon sac.
—   J’ai fouillé, tu peux le reprendre. Rien d’intéressant. Petit stock de mensonges. Du minable.
—   Je te déteste.
—   Moi aussi. Très fort.
—   On ne se reverra plus, tu le sais ?
—   Je n’ai aucune envie de te revoir. Je suis le ténébreux, le veuf, l’inconsolé, le Prince d’Aquitaine à la tour abolie, ma seule étoile est morte, et mon luth, constellé, porte le soleil noir de la mélancolie.
—   Ne me laisse pas partir.
—   Reste.
—   Dis-moi quelque chose, quelque chose qui vienne de toi, pas du De Nerval, pas des saloperies. Dis-moi quelque chose de vrai, de pas trafiqué, quelque chose qui vienne de ton cœur…
—   Si tu reviens j’annule tout.
—   Connard !
—   Fais-moi un enfant.
—   Connard…
—   Fais-moi z’en deux, alors, un chacun. Je te laisse le garçon, je prends la fille.
—   Elle deviendra folle avec toi.
—   Ok. Alors je prendrai le garçon, je lui apprendrai la vie, tout le portrait de son père, cent pour cent cannibale.
—   Le pauvre…
—   Reprends un verre de vin… (elle s’assoit)

ADDENDUM/ C’est en préparant des œufs au plat que j’ai eu l’idée de vous faire une scène. Pensé que je pouvais faire ça de temps en temps. Pensé que ça changeait un peu. Pensé que c’était une bonne idée. Non ?